Sabías que una mujer MAYOR se excita cuando le est…Ver más

No Necesito Nada Más Que a Ti: El Hombre de la Montaña Habló a la Chica Obesa

Capítulo 1: La Humillación en Pinewood

La nieve yacía espesa en las calles de Pinewood, Montana, amortiguando el ruido de las ruedas de los carros y las campanas de la iglesia, e iluminando las cansadas fachadas de los edificios de madera. Era la semana antes de Navidad y el pueblo bullía: guirnaldas colgando, gente comprando azúcar, harina, y discutiendo sobre jamones y arándanos para la cena dominical.

Dentro de la Tienda General de Whitmore, el aire era cálido y concurrido, saturado con el olor a granos de café, aceite de lámpara y lana húmeda. Linternas se balanceaban de las vigas, proyectando una luz dorada sobre barriles de papas, rollos de calicó y brillantes juguetes de hojalata.

En el rincón más alejado, con la espalda presionada contra los estantes como si pudiera desaparecer en ellos, estaba Cecilia “Cece” Ashford. Tenía 30 años, medía un metro sesenta y era pesada, de una manera que la gente de Pinewood nunca le permitía olvidar. Su vientre, suave y redondo bajo un vestido gris gastado, sus brazos llenos y regordetes bajo un abrigo delgado que no era remotamente lo suficientemente cálido. Sus mejillas estaban sonrosadas por el frío y por una vida entera de vergüenza.

En su canasta yacían exactamente tres cosas: un pequeño saco de harina, una lata de sal y una barra de jabón amarillo barato. Cece sostenía dos billetes de dólar arrugados en su mano enguantada, sus labios moviéndose en silencio mientras sumaba los precios. El alquiler de la habitación sobre el establo había subido. El carbón costaba más. El trabajo de lavandera había sido escaso.

Su mandíbula se tensó. Devolvió la barra de jabón al estante. Podía vivir sin jabón que oliera a lavanda. No podía vivir sin pan.

Justo cuando se disponía a irse, una voz aguda y brillante cortó el bullicio de la tienda:

—Bueno, miren eso. La lavandera gorda está comprando para Navidad.

Cece se quedó quieta, girando lentamente la cabeza.

Martha Wellington estaba parada en el pasillo central, envuelta en un abrigo ribeteado de piel, su cabello rubio apilado perfectamente. A su lado, Emily Brooks y Sara Collins, todas puños de encaje y ojos entrecerrados.

—Dígame, Cece Ashford, ¿realmente tienes suficiente dinero para comprar lo que hay en esa canasta, o solo estás aquí para oler la comida? —preguntó Martha, con una sonrisa cruel.

Algunos hombres junto a la estufa rieron. Cece bajó la mirada, apretando el mango de la canasta.

—Solo estoy aquí para pagar, señorita Wellington. No quiero ningún problema.

—¡No hay problema, querida! —la risa de Sara fue alta y cruel—. Solo estamos curiosas. ¡Mírate! Grande como un granero y aún demasiado pobre para comprar carne decente.

Emily se inclinó, su perfume empalagoso. —Quizás se come el jabón de lavar —murmuró lo suficientemente alto para que media tienda escuchara—. Eso lo explicaría.

El calor de la vergüenza le subió por el cuello a Cece. Se enfocó en las tablas del piso, en la harina y la sal, en el recuerdo de la voz de su madre aconsejándole que mantuviera la cabeza gacha. Si tan solo pudiera llegar al mostrador.

Pero Martha se paró directamente en su camino.

—Dime, Cece —dijo dulcemente—, ¿vas a ir al evento social de Navidad en la iglesia? —Sus ojos brillaron—. No, por supuesto que no. Nadie quiere un cerdito codicioso en la mesa de refrigerios. Te comerías todo a la vista.

La mano de Martha se disparó más rápido de lo que Cece pudo reaccionar. La canasta fue arrebatada de sus dedos y volteada boca abajo. La harina se derramó en una nube pálida a través del piso. La lata de sal repiqueteó, se partió y su contenido se dispersó como nieve.

—¡No, por favor! —Cece cayó de rodillas, tratando frenéticamente de recoger la harina de vuelta al saco rasgado con manos temblorosas—. ¡Eso es todo lo que tengo! ¡Por favor, Martha, no!

Martha molió el tacón de su bota en la harina derramada. —Mírenla —dijo riendo—. Rogando por migajas. No perteneces a este pueblo, Cecilia. No perteneces a ningún lugar.

Las lágrimas calientes nublaron la visión de Cece. Sus dedos se entumecieron. Sintió cada palabra cruel, cada mirada de reojo, cada risa, presionando como una mano en la parte posterior de su cuello, forzándola más y más abajo.

En ese instante, una mano que no era la de Martha se cerró alrededor de la muñeca de la hija del banquero. El agarre era grande, calloso y completamente inquebrantable.

—Suelta la canasta —dijo una voz baja y áspera—. Ahora.

La tienda enmudeció. La gente se volvió hacia el sonido y Cece, aún de rodillas, levantó la vista a través de un borrón de lágrimas.

Wyatt “Oso” Blackwood estaba sobre ellos. Lo suficientemente alto como para rozar el marco de la puerta, lo suficientemente ancho como para bloquear la luz. Su abrigo oscuro espolvoreado con nieve, sus ojos grises duros como acero invernal. No miró a la multitud, no miró a Martha, estaba mirando solo a ella.

Capítulo 2: La Elección del Hombre de la Montaña

Por un latido del corazón, nadie se movió. Martha miró fijamente la mano grande sujeta alrededor de su muñeca.

—Ehh, señor Blackwood —tartamudeó—, no lo vi entrar.

Wyatt Blackwood no aflojó su agarre. De cerca era aún más imponente: casi dos metros de altura, hombros como madera apilada. Su abrigo era lana gruesa, oscuro como abeto mojado. Su rostro enmarcado por una barba cuidadosamente recortada y una cicatriz que trazaba desde su ceja izquierda. Sus ojos, sin embargo, gris tormenta y afilados, estaban fijos en la mujer arrodillada en la harina.

—Suelta la canasta —dijo de nuevo, más suave esta vez, pero no menos peligroso.

Los dedos de Martha se aflojaron. La canasta vacía golpeó el piso. Wyatt soltó su muñeca. Luego, se arrodilló.

El hombre más grande y temido en tres condados se bajó sobre una rodilla junto a Cecilia Ashford.

—Señorita Ashford —dijo en voz baja—, levántese.

Ella intentó, sus piernas temblaron. Su mano se cerró alrededor de la de él, callosa pero gentil, levantándola como si no pesara nada.

—Yo, gracias, señor Blackwood, pero no tiene que…

—Sé lo que tengo que hacer —murmuró.

Todo el pueblo conocía la historia de Wyatt Blackwood. Diecisiete años atrás, bandidos le quitaron a su familia —su esposa y cinco hijos— en una noche de disparos y llamas. Desde entonces vivía en la línea de árboles, bajando solo para comerciar. La gente se apartaba de su camino.

Wyatt se volvió, aún sosteniendo la mano temblorosa de Cece en la suya.

—¿Qué le hiciste? —preguntó a Martha.

Martha intentó sonreír. —Solo fue un poco de diversión, señor Blackwood. Solo estábamos bromeando.

—Bromear es cuando los niños se llaman nombres y olvidan para la cena —cortó Wyatt—. Esto no fue bromear. Esto fue humillación. Deliberada, calculada.

Su mirada barrió la tienda, tocando cada rostro. Los observó reír.

—Los observé —dijo a la habitación en general—. Los observé reír cuando ella les rogó que se detuvieran. Los observé quedarse de pie y no hacer nada mientras su último pedazo de comida era molido en el piso.

Un rubor de vergüenza subió por el cuello del señor Whitmore. —Ahora, Blackwood, no hay necesidad de hacer una escena.

—La escena fue hecha —cortó Wyatt—. Cuando una mujer que no ha hecho nada más que trabajarse hasta medio morir para sobrevivir, fue tratada como si fuera menos que ustedes, por la forma de su cuerpo y el peso de su bolsa.

Cece quería hundirse a través del piso. Pero por primera vez, no se sintió como un espectáculo. Se sintió defendida.

—Ella es una mujer —dijo Wyatt suavemente, refiriéndose a Cece—. Eso es suficiente para ganar respeto en mi libro.

Luego se volvió completamente hacia Cece. Las líneas duras se suavizaron, la tormenta en sus ojos se calmó.

—Cecilia Ashford —dijo, su voz modulada baja para sus oídos—. Escúchame ahora. No a ellos. No eres una broma. No eres una vergüenza, no una carga, no un error. Eres una mujer decente y trabajadora que ha sobrevivido con casi nada. Y he terminado de verlos molerla en el polvo.

Se enderezó, aún sin soltar su mano.

—A partir de este día —dijo Wyatt claramente, volviéndose de nuevo hacia la multitud—, Cecilia Ashford está bajo mi protección.

Martha se burló, aunque su voz tembló. —No puede estar hablando en serio. ¡Ella! Cuando podría tener a cualquier mujer en este pueblo. ¡Esa la lavandera gorda!

La respuesta de Wyatt fue tranquila, pero cortó a través del aire como un cuchillo.

—No quiero cualquier mujer en este pueblo —dijo—. No necesito nada ni a nadie más que a ella.

La habitación jadeó. Cece lo miró fijamente aturdida.

Wyatt enfrentó al señor Whitmore. —Va a empacar todo por lo que ella vino aquí, y va a añadirle harina, sal, azúcar, café, carne, mantequilla, queso, huevos. Suficiente para que pase el invierno.

—Eso saldrá caro, Blackwood.

—No pregunté el precio. —Wyatt metió la mano en su abrigo y sacó una cartera gruesa, poniendo varios billetes en el mostrador—. Escribirá el total. Ella no saldrá de esta tienda con hambre.

Se volvió de nuevo hacia Cece. —Vendrás conmigo cuando terminemos aquí, Cecilia. Hablaremos en el camino.

Capítulo 3: Hacia la Montaña

El carro crujía bajo el peso de los suministros que Whitmore cargó apresuradamente. Wayat apilaba cada artículo con manos firmes. Cece estaba de pie junto al timón, aún incapaz de entender lo que había sucedido.

Cuando la última caja fue asegurada, Wayat se volvió hacia ella. —Arriba.

—Señor Blackwood, yo…

—Wyatt —corrigió—. Si vienes conmigo, me llamas Wyatt.

—Wyatt. No creo que deba ir. Realmente no me conoces. ¿Y lo que dijiste ahí dentro?

Él se acercó más. —Lo que dije ahí dentro —murmuró— fue la verdad. No tienes que creerlo todavía, pero lo harás.

Ella colocó su palma en la suya, y él la levantó al asiento del carro con sorprendente facilidad. Subió a su lado, envolvió una gruesa manta de lana alrededor de ella y tomó las riendas. El carro rodó sobre el camino cubierto de nieve, dirigiéndose al norte, hacia las montañas.

Wyatt dejó que el silencio se asentara. Cuando finalmente habló, fue suave.

—Sé que te estás preguntando por qué intervine. Te he observado antes. Camino pequeña. Mantienes la cabeza baja, te disculpas solo por existir. Te encoges, Cecilia, no por tu tamaño, sino por cómo te tratan.

Su garganta se cerró. Nadie había dicho esto en voz alta nunca.

—No me gusta cuando la gente se queda en silencio por miedo o vergüenza, especialmente no las mujeres.

El camino se volvió más empinado. Wyatt le entregó una segunda manta forrada con piel. Sus dedos rozaron la parte posterior de su cuello, cálidos y cuidadosos.

—Wyatt —tragó—, en la tienda dijiste algo sobre que yo estaba bajo tu protección.

—Lo dije en serio.

—Pero, ¿por qué? No soy tu responsabilidad.

—No ofrezco protección a la ligera.

Él estuvo en silencio por mucho tiempo. Cuando finalmente habló, su voz era baja y áspera.

—Mi esposa fue tratada de la misma manera que tú antes de que me casara con ella. Era suave, amable, demasiado gentil para gente que gustaba de desgarrar lo que no entendían.

El dolor en su voz era profundo. —La protegí, pero la crueldad aún la encontró. Las palabras pueden herir peor que los cuchillos. Los bandidos me la quitaron hace diecisiete años, pero la crueldad del pueblo le quitó pedazos mucho antes. Fallé con ella. Y cuando los vi parados sobre ti hoy, moliendo tu comida en el piso, fue como verla sufrir de nuevo.

—Wyatt, yo…

—No puedo traer de vuelta a mi familia. Pero que me condenen antes de dejar que otra mujer se desmorone bajo la misma crueldad.

—¿No estás haciendo esto por lástima? —susurró ella.

—No —dijo, sus ojos brillando—. No confundas lo que siento.

—Entonces, ¿qué sientes?

Wyatt detuvo los caballos. Se volvió completamente hacia ella.

—Me siento atraído hacia ti. Hacia tu coraje tranquilo, hacia tu suavidad en un mundo que recompensa la crueldad. Y siento —continuó, su voz suavizándose— que no necesito nada en este mundo más que la mujer sentada a mi lado.

El aliento de Cece se cortó. No con vergüenza, sino con algo cálido, aterrador y hermoso.

—No hemos terminado de hablar —dijo él, gentilmente—, pero el resto puede esperar hasta que lleguemos a la cabaña. Estarás a salvo allí.

Capítulo 4: Un Hogar de Invierno

La cabaña de Wyatt era más grande que cualquier casa que Cece hubiera visto, de troncos que brillaban color miel. El humo se enroscaba desde la chimenea, y el resplandor cálido en las ventanas iluminaba la nieve.

—Es hermosa —susurró.

—La construí la mayor parte yo mismo. Tomó siete años. Quería un hogar que pudiera sobrevivir cualquier cosa.

Wyatt bajó a Cece del carro con sorprendente facilidad. Adentro, la cabaña era lo suficientemente cálida como para descongelar hueso y alma. Las llamas saltaban en el masivo hogar de piedra.

—Es más de lo que imaginé —dijo Cece.

—Es tranquilo aquí, pacífico, seguro —Wyatt colgó su abrigo cerca del fuego—. Descansarás bien.

Wyatt se ocupó en la cocina, fuerte, seguro, sin prisa. Cada pocos minutos miraba hacia ella, asegurándose de que aún estuviera allí.

—¿Tienes hambre? —preguntó. El estómago de Cece respondió por ella.

—Yo no quiero que pienses que como demasiado.

Wyatt la miró con intensidad tranquila. —Creo que cualquiera que trabaje tan duro como tú tiene derecho a comer hasta estar llena. Y también creo que has tenido hambre demasiado tiempo. Comes tanto como necesites, Cecilia. No te juzgaré. No ahora, no nunca.

Minutos después, colocó un tazón humeante de estofado de venado frente a ella. Era lo mejor que había probado en años.

Luego la guio a una habitación en el segundo piso. Una cama ancha con colchas gruesas, una ventana con vista a los árboles nevados.

—Esto, esto no puede ser para mí.

—Lo es —dijo Wyatt—. Has tenido demasiado poco durante demasiado tiempo.

—Wyatt, ¿por qué estás haciendo todo esto por mí?

—Porque mereces un lugar donde nadie se burle de ti. Un lugar donde no estés muriendo de hambre o disculpándote por existir. ¿Y por qué hablé en serio en el pueblo?

—¿Qué parte?

—Que no necesito nada más que a ti.

Si esas palabras te asustan, las retiraré. Si te confunden, las explicaré. Si te lastiman, me las tragaré.

—No lastiman —sus ojos se suavizaron.

Wyatt tomó un mechón de su cabello húmedo, cepillándolo gentilmente detrás de su oreja. —Estarás a salvo aquí, Cecilia. Las puertas permanecen sin llave. Eres libre aquí, libre de moverte, libre de hablar, libre de ser.

—No sé cómo vivir así, sin miedo.

—Aprenderás. Yo te ayudaré.

Wyatt se retiró. —Estaré abajo si necesitas algo.

Cece se sentó en la cama. Por primera vez en años, sintió su cuerpo relajarse, completa, profundamente segura.

Capítulo 5: La Verdad y el Peligro

El invierno se profundizó. La vida en la cabaña se asentó en un ritmo constante, gentil, seguro. Cece y Wyatt trabajaban lado a lado. Ella se rió por primera vez en meses, y la mirada de asombro tranquilo de Wyatt casi la derritió.

Pero Cece guardaba un peso. Una noche, mientras Wyatt afilaba un cuchillo cerca del hogar, ella decidió hablar.

—Wyatt, hay algo que necesito decirte.

—¿Qué es, Cecilia?

—No dejé Pinewood porque quisiera un nuevo comienzo. Me fui porque estaba en peligro.

Ella respiró hondo. —Tenía una escritura, una escritura de tierra. Treinta acres a lo largo del arroyo, rica tierra de mi madre. Mi padre se enteró. Solo quería una sirvienta, y cuando oyó que el estudio del ferrocarril pasaba cerca, quiso la tierra.

—¿Te puso las manos encima? —preguntó Wyatt, su voz mortal.

—Sí. Intentó forzarme a firmársela. Me amenazó con venderme a un ranchero en el oeste. Dijo que una chica gorda como yo debería estar agradecida de que alguien me quisiera. Así que huí.

—¿Sabe dónde estás?

—No, pero el sheriff sí. Ayudó a mi padre a buscarme. Quiere una parte de la tierra. Si me encuentran, me arrastrarán de vuelta y me harán firmar.

Wyatt se levantó lentamente. El aire se sintió cargado.

—¿Por qué no me dijiste esto antes?

—No quería traer peligro a tu hogar.

Wyatt se arrodilló frente a ella, tomando sus manos. —Mírame. Escucha atentamente. No eres una carga. Lo que te hicieron no fue tu culpa. Y si esos hombres vienen buscándote, me encontrarán a mí en cambio.

—Wyatt, no…

—No dejaré que te toquen, lo juro.

Un golpe repentino martilleó contra la puerta de la cabaña. Tres golpes agudos y pesados. Cece se congeló.

Wyatt agarró el rifle. —Quédate detrás de mí.

Abrió la puerta unas pulgadas. La nieve se arremolinó adentro. El sheriff Weller, dos diputados, y detrás de ellos, su padre.

—Buenas noches, Blackwood —arrastró el sheriff—. Estamos buscando a alguien.

Wyatt abrió la puerta otra pulgada. —Están parados en mi tierra. Digan lo que vinieron a decir.

—Creemos que Cecilia Ashford se está escondiendo aquí arriba.

—Ella no se está escondiendo —dijo Wyatt, su voz tranquila como acero invernal.

—Entonces está aquí.

—Ella está en mi hogar —dijo, bloqueando su visión con su cuerpo—. Bajo mi protección. Y no va a ninguna parte.

—No tienes derecho a quedártela, Blackwood. ¡Me pertenece! —gruñó el padre.

La voz de Wyatt tronó. —Ella no pertenece a nadie.

—Estás amenazando a un oficial —se burló Weller.

Wyatt dio un paso completamente en el umbral, el rifle ligeramente levantado. —Te estoy prometiendo que si alguno de ustedes da un paso dentro de este hogar, los pondré en la nieve donde los lobos pueden decidir si viven para arrastrarse de vuelta.

El sheriff vaciló, luego escupió en la nieve. —Esto no ha terminado.

Wyatt cerró la puerta, aseguró la barra, luego se volvió hacia Cece. Ella estaba temblando. Él la reunió en sus brazos.

—Volverán —susurró ella.

—Que vengan —dijo Wyatt, su voz apenas un susurro sobre su cabello—. Tendrán que matarme antes de llevarte.

Capítulo 6: La Elección Final

La retirada del sheriff les compró solo unas pocas horas de paz inquieta. Antes del amanecer, Cece bajó las escaleras. Wyatt estaba despierto, rifle a través de sus rodillas.

—Volverán, ¿verdad? —susurró Cece.

—Sí —dijo él, una certeza.

—No quiero que te lastimen.

—Nada allá afuera me asusta —dijo Wyatt, tocando su frente con la suya—, ni la mitad de lo que me asusta el pensamiento de que estés sola de nuevo.

En ese instante, el sonido. Una rama rompiéndose afuera. Botas crujiendo nieve.

—Están aquí —dijo Wyatt.

Agarró el rifle, movió a Cece detrás de la pesada mesa de roble y apagó la lámpara. El primer puño golpeó la puerta.

—¡Blackwood! Abre, nos llevaremos a la chica. No tienes derecho legal a quedártela.

—Están invadiendo —llamó Wyatt—. Les di una oportunidad anoche. No tendrán otra.

Wyatt abrió la puerta solo una rendija, el cañón del rifle visiblemente cargado. El sheriff, sus diputados y el padre de Cece acechaban afuera.

—No nos vamos sin ella —dijo el sheriff.

—Entonces, no se van en absoluto —respondió Wyatt, saliendo al umbral.

—Es una fugitiva. La ley, la ley —intentó Weller.

—¿Crees que no conozco la ley? ¿Crees que no sé que lo estás ayudando a robar su tierra por dinero del ferrocarril? —Wyatt levantó el rifle ligeramente.

El padre de Cece gruñó. —Es mía, me debe.

Wyatt se colocó directamente entre Cece y los hombres afuera. Su voz cayó a algo bajo, letal, final. —Ella no es propiedad. Ella no es ganado. Ella no es tuya. Y no va a ninguna parte.

Finalmente, el sheriff levantó sus manos. —Bien. Como quieras, pero estás cometiendo un error, Blackwood, uno grande.

Wyatt cerró la puerta, la aseguró. Se volvió hacia Cece, la reunió en sus brazos. Ella se aferró a él, sabiendo que hablaba en serio con cada palabra.

Los siguientes dos días, la tormenta sofocó el mundo. Adentro, la quietud los unió. Cece horneó pan. Wyatt reparó. La chispa que saltó entre ellos, tímida e imposible de ignorar.

Una tarde, la tormenta se había calmado, dejando un cielo lleno de estrellas.

—Volverán eventualmente —dijo Wyatt en el porche—. Hombres así no se rinden.

—¿Qué haremos cuando lo hagan nosotros? —preguntó Cece.

—Cuando vuelvan —murmuró Wyatt—, me pararé frente a ti de nuevo. Tantas veces como sea necesario.

—Wyatt, soy solo una mujer. No valgo…

—Vales cada pelea —dijo él—. Vales cada aliento. Vales decidir dónde perteneces.

—Construí este lugar para mantener el mundo afuera —dijo Wyatt en voz baja—. Ahora me encuentro queriendo construir algo dentro de él.

Ella dio un paso más cerca. —Conmigo, si lo aceptas —susurró.

Cece sintió que sus manos temblaban. Nunca le habían preguntado qué quería. Él le estaba ofreciendo un hogar, un futuro, un lugar donde ella importaba.

—No sé qué merezco —dijo suavemente.

—Mereces seguridad, mereces calidez, mereces a alguien que te vea, alguien que te elija cada día.

Su distancia se cerró a pulgadas. El mundo se quedó quieto.

Wyatt habló una vez más, apenas un susurro. —Esta cabaña, esta vida, es tu hogar. —Una pausa—. Si lo aceptas.

Una lágrima se deslizó por su mejilla. Elegiría este lugar, este hombre, esta vida que la aterraba con su ternura.

La pregunta flotó en el aire invernal sin respuesta. Por ahora.